посты о жизни, как правило, бывают трёх видов:
1) со мной произошло то-то и то-то, вот. а чего у вас?
2) со мной произошло столько всего охуенного, но я вам не расскажу, завидуйте мне, сидящей за тёмной, бархатистой, как горячий шоколад, декабрьские варежки и терпкое любовное воспоминание, завесой тайны.
3) со мной произошло столько всего охуенного, что я очень хочу создать тёмную, бархатистую завесу тайны, но слишком уж тянет похвастаться, поэтому я вам подробно намекну.

стараюсь балансировать между первым и третьим.

езжу в метро с кьеркегором, грустно улыбаюсь от нежности - надо же было так писать, господи. читаешь как ножом по сердцу.
в последнее время часто вижу людей в фетровых шляпах; мы с ними заговорщицки переглядываемся.
в лифте большого дома сталинской застройки со мной заговорил маленький мальчик в очках, говорил вдумчиво и внимательно. я плохо умею говорить с детьми, я говорю с ними как со взрослыми.
ещё никак не могу отделаться от приятной привычки читать про то, как у других всё хуёво - сейчас вот заглянула в сообщество "свекруха_ру" и в очередной раз подумала, какие же у сени невероятно прекрасные родители. идеальные, без шуток. т-т-т.

и - да, никому никогда не хотелось закопать человека, придумавшего фразу "жизнь надо прожить так, чтобы было о чём рассказать внукам"?
почти вся идиотская хуйня, которую я в жизни совершила, была вызвана именно этой идеей.
а самое хорошее - наоборот, как-то никому и не расскажешь.