и вот здесь я это тоже запощу: 27 историй из жизни российских геев
последняя - самая запредельная: www.afisha.ru/article/gay-issue/page27/

и в очередной раз ком в горле от некоторых комментариев под материалом

"То, что они действительно сделали -- это нашли ту точку, с которой их хорошо видно и слышно. То есть, найти-то её, положим, нетрудно -- её нарочно так построили, чтобы отовсюду было хорошо видно. И проникнуть туда тоже не так уж сложно, она так устроена, что туда может попасть, в принципе, любой. Найти может любой, зайти может любой, а вот решиться сказать так, чтобы там действительно услышали -- на это может решиться отнюдь не любой. Потому что здесь они нас не слышат. Пока, во всяком случае. Но мы подозреваем, что и потом слушать не будут. Им это не очень интересно. Здесь, внизу, стало быть, мы можем вести себя относительно свободно. Даже разнузданно, если угодно. Всё равно это никто не увидит, разве только такие же, как мы, но это всё тот же самый унтервельт, так что -- какая разница? А вот эти сделали так, что их стало хорошо видно и слышно. Для них границы могут быть только снаружи, но не внутри. Наши же границы располагаются внутри, там их даже больше, чем снаружи. Вот в чём разница. Теперь вокруг этих много, очень много заграждающих линий. Вокруг нас -- много меньше. Потому, что они смогли сделать так, чтобы их стало хорошо видно и слышно. А это никогда не должно оставаться безнаказанным. Но они там -- свободны, а мы здесь -- нет. Хотя можем перемещаться почти в любом направлении, где нет специальных предупреждающих знаков"

mariannah.livejournal.com/971559.html

рассказ джонатана сафрана фоера, замечательный - "here we aren't, so quickly"

I was not neurotic, just apocalyptic. You were always copying keys and looking up words. I was not afraid of quiet; I just hated it. So my hand was always in my pocket, around a phone I never answered. You were not cheap or handy with tools, just hurt by my distance. I was never indifferent to the children of strangers, just frustrated by my own unrelenting optimism. You were not unsurprised when, that last night in Norfolk, I drove you to Tobey Pond, led you by the hand down the slope of the brambles and across the rotting planks to the constellations in the water. Sharing our happiness diminished your happiness. I was not going to dance at our wedding, and you were not going to speak. No part of me was nervous that morning.

вот всё-таки нынешнее общественное мнение в лице кино и сериалов не устаёт меня поражать
вагон фильмов, где разные фрики утверждают свою фриковость, побеждают весь мир и счастливы в своём фрикачестве (даже если они довольно-таки стрёмные)
и только гуманитариев непременно перевоспитывают, отнимают книжки, и книжные червячки открывают наконец для себя радость реальной жизни.
долбанная дискриминация!

даром что москвичка, но избалованная - жутко высадилась в час пик в метро, до сих пор потряхивает
надо попить волшебных таблеточек, что ли.

френдлента тут напомнила мой любимый анекдот:

Зима. Россия. 30-е годы. Голод. Мороз -30. По двору бежит бедно одетый мальчик с охапкой хвороста, за ним несется дворник в шапке и телогрейке.

Мальчик бежит и думает: "Нет, ну так решительно нельзя. Я из хорошей семьи, я хочу учиться, саморазвиваться. Хочу, в конце концов, быть, как мой любимый писатель Эрнест Хэмингуэй - мужественным, сильным... На пляжах Кубы ловить рыбу. А не от дворников в этом городе убегать".

Куба. Жара. Эрнест Хэмингуэй, действительно, мужественный и сильный, сидит на пляже и пьет из горла ром, окруженный жаркими кубинками. Хэмингуэй думает: "Нет, это - не жизнь. Никакого героизма тут нет. Народу ничего не нужно, 24 часа в сутки жара, мозги плавятся, женщины толстые. Вот, быть бы сейчас в прохладном Париже с моим другом Андре Моруа - мы бы с ним выпили хорошего французского вина, зажгли бы камин и проговорили бы до ночи о вечном".

Париж. Прохладно, неделю льет дождь. Андре Моруа сидит в своей мансарде, выпивает третью бутылку коньяка, в постели дремлют две парижанки. Моруа чертыхается и говорит: "Нет, это не жизнь. Это декаданс какой-то. Симуляция. Вот, был бы я сейчас в холодной Москве, нашел бы своего друга, великого писателя Андрея Платонова, мы бы с ним сразу бы по сто грамм настоящей русской водки, и сразу бы были ближе к вечности... Вот это - жизнь."

Москва. Зима. Мороз. Голод. Андрей Платонов, в шапке и телогрейке, несется по московскому двору за мальчиком и думает: "Б**! Догоню, убью нах!!!!".

а вот интересно, есть ли какие-то книжки/пособия/рабочие блокноты и пр. для художников, которые находятся где-то на условной золотой середине между изданиями вроде кэри смит и анатомией по баммесу? и у кого бы об этом спросить.
есть наташа conjure ратковски, но это всё-таки ближе к первым, совсем хипстерским, детским и игровым вещам, которые на мой взгляд всё-таки скорее отвлекают (все эти артбуки, хендмейды и прочие вдохновения, на которые уходит энергия и ожидание радости, поэтому большим творческим делом вроде уже можно и не заниматься)

ещё обнаружила удивительное:
есть люди, которые могут на тебя накричать по рабочим вопросам (или как на клиента, например), а потом в нерабочей обстановке или на следующий день общаться абсолютно нормально, как будто это вовсе и не они были, а они-то тебе крайне симпатизируют.
была шокирована. это психологический способ сделать рабочие нервяки более комфортными (а то, может, мне тоже надо)? или просто лицемерие? или искренность и, следовательно, тотальное отсутствие контроля над собой?

нашла себе очередную ролевую модель
хочу иметь такие же железные нервы, как у этого чувака:

наша тутошняя обсессивная тяга к путешествиям, вероятно, является симптомом чего-то нездорового, как любая обсессия и массовая мода (с др стороны, есть основания подозревать, что это далеко не только современный феномен)
но это ж неистребимо и почти инстинктивно - вот я вижу картинки мексиканского барокко



или вот такую картинку:



и просто плакать хочется, что я не там.
художник этот, кстати, довольно симпатичный - elle-belle10.livejournal.com/1880703.html